Idéias desencontradas, atitudes modificadas, pensamentos descontrolados, olhares quebrados, um livro sem começo, meio nem fim. Livro que escrevo, e queimo as paginas sem muito pensar, livro que rabisco, em qualquer canto, qualquer lugar... Histórias e Estórias que metamophosicamente causam espanto e admiração. Contradições que envolvem o julgar por julgar, sem buscar no límpido e sincero espelho d'água o seu reflexo, honesto ou imundo. Poderia ser belo se não atirasse pedras em pequenas arvores que alimentam no eu seio dezenas de pessoas. E sigo escrevendo esse meu livro, que "poucos vão entender e menos ainda são aqueles que vão sentir, oq só nós sentimos", o outro que completa o nós, que em letras simples faz a capa dura do meu livro, consoantes são três, vogais, apenas uma, raro na escrita ainda mais raro na vida. Completamente contemplados pelo ato de sentir. Páginas que voam, que jamais são lamentadas, pq paginas em branco são muitas, basta-me escrever, basta-me rabiscar, basta-me melar, e fazer do meu livro, o livro que é meu, ou nosso.
By: Walter Olivério
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ResponderExcluirq foto hein hahae o.O